viernes, 27 de julio de 2012

SEREAS E PIRATAS

Hola chavales. Hoy no os vamos a aguantar vuestras bromitas de mierda, porque no está el horno para bollos. Nos ha salido una úlcera y tiene nombre: Sereas e piratas 2012, en Carballo.


Tras varios días intentando bloquear tan nefastos recuerdos hemos decidido sobreponernos y compartir con vosotros nuestra indignación.
Carballo es uno de los vértices de ese triángulo de devastación galaico que se completa con Ordes y Santa Comba, vértice que apunta temerariamente hacia el Nuevo Mundo. Partiendo de este dato, nos encontramos a nuestra llegada con un tortuoso camino sobre la ardiente arena hasta una leira sometida a un tratamiento de rozadura llamado ''cámping''. Seguía nuestro ánimo intacto a pesar de estos dos derechazos del festival a nuestras dulces caritas, pero todo ello se torció dramáticamente una vez entramos en el propio recinto destinado a que jóvenes equipados con potentes armas sónicas enfervoreciesen a la muchedumbre.


Ya borrachos nos dispusimos a disfrutar de la más popular de las Bellas Artes, y cual fue nuestra sorpresa al toparnos con un monstruo de doce metros de alto comiéndose a tres buenos grupos (Lobishome, Tora tora tora y Fantasmage) y a su exiguo público; todos ellos pobres gentes engañadas como nosotros. No estamos recriminando nada a estos buenos hombres, pero no pudieron vencer al vacío y en el vacío nos quedamos nosotros, con la borrachera como única aliada frente a esta Hidra devastadora.
Luego llegó el Crepus, que sí pudo contentarnos con sus dulces cantos al amor y las cosas bonitas, a sus ''amics''. Luego una gente que vaya por Dios y aquí se acaba el trepidante primer día. A la puta tienda.
Mención aparte merece el pequeño infierno que se formó dentro de la carpa adjunta al recinto del festival. Horror, incesto y mierda girando bajo la batidora de la música más malvada jamás oída por el ser humano. Un espectáculo grotesco que por favor os pido, no me hagáis recordar.


Las llamas del infierno cercaron el campamento al amanecer, y tras arrastrarnos penosamente fuera de la lona, la playa fue nuestro único y breve refugio, además de contener las únicas duchas de todo el ayuntamiento. Humillante.
El más puro oeste nos aguardaba en el pueblo. La taberna del codo parecía ser el único refugio posible, no habiendo locales donde avituallarse o ser bien recibido, hasta el mediodía, cuando Pedrito Diablo y los Cadáveras aterrizaron donde el Hades había habitado la noche anterior, impecablemente vestidos (a la segunda) y muy bien traídos con un vermú en la mano.


Tras una tarde anodina como la mañana, apenas diferenciándose ambas, volvemos al horario de conciertos. Bien. Empieza la carnicería.
Los Árboles son un compendio de lo peor de los momentos adolescentes más humillantes de Pereza, Iván Ferreiro, el Nuevo Testamento y Leire Pajín. Tristes gentes, malos humoristas y buenos pardillos para quien los quiera.
Pero ¡OH! no tardó nuestra maltrecha integridad moral en verse ampliamente superada. Pastillas Mamut, desde Lugo vienen dispuestos a licuar tu cerebro con su pura diarrea musical. Dios pille confesados a los incautos que tengan que escuchar eso. No hay verbo para describir el horror allí vivido, y el único consejo que podemos daros es que corráis, que corráis rápido. Más rápido que nosotros.


Cambio de párrafo para poder hablar, ya desde la calma, del concierto de Pony Bravo. Nos encontramos ante un grupo de personas verdaderamente finas, buenos como una platada de macarrones con queso para la resaca. Se caen las mandíbulas (en vertical) con su directo. Que más decir. Gracias Pony Bravo por rescatarnos del horror por un rato.


Y allí vino Triángulo e hizo lo suyo. Se diría que la gente estaba contenta. Desde luego Zippo venía con la trifásica y eso hizo un buen favor a su directo. De nuevo al saco y de nuevo fuego solar chamuscando las almas de los allí cobijados.


Algo bueno podemos decir del festival (además de los buenos momentos aquí señalados, gracias a Dios) y es que no fuimos atracados ni impedidos en nuestra huída del lugar, y ahora estamos aquí, en nuestros palacios de cristal rajando fuerte del Sereas e piratas, festival mal organizado, sobrepasado por sus pretensiones y cruel con sus asistentes.

Que esto no os desanime en vuestras sucias andaduras festivaleras. Coged el petate e iros a la aventura, poneos ciegos de Estrella Galicia, y sed felices con vuestros seres más queridos, porque aquí está el Cosmonauta Tropical para sufrir por vosotros y advertiros sobre los males del mundo. Salud, niños, salud.






Uno de nuestros vecinos hizo con su quechua lo que todos hemos deseado a la hora de desmontar las nuestras. 

lunes, 16 de julio de 2012

Y AHORA ADÓNDE COJONES VAMOS


En el koshimo no podemos prometer y prometemos que el nuevo número está en camino.

Una truculenta sucesión de acontecimientos nos ha impedido sacarlo cuando deseábamos.



Pero no por ello os abandonamos.

Como un dios pagano.

Cuando todo va mal

Hay una lumbre en algún sitio

Que alumbra ESPAÑA entera

Los hijos del norte marchan hacia el sur

Sucios de pólvora y carbón

En el sur mienten, insultan, matan y roban

El jefe de la tribu es débil

Nadie quiere ayudarle

Mucho menos sustituirle

Los bárbaros del norte piden oro

Pero aquí solo queda mierda 

La maquinaria se queja al runrún eterno

Del vuelva usted mañana

El hombre murciélago vuelve

En penosa encarnación

Hace calor y sol

Pero tenemos frío

La playa no está debajo de adoquines

La playa está dentro de un cóctel molotov

La playa está dentro de un vaso de vino

La playa está dentro de un coño

La playa está muy lejos

Occidente cae

Mientras los salvajes cantan y bailan

Y nosotros con ellos

ESPAÑA ha muerto

Viva ESPAÑA